Смолкает пение в раскидистых садах,
И шлёт безмолвие тугое злая осень.
Бессовестно крадётся в волос проседь,
Тебя с годами превращая в прах.
И люди не поделятся на добрых или злых,
А голову склонивших, иль чело поднявших
С надеждой праведной к лазури восходящей,
Иль чей огонь в очах совсем постыл.
Я досмотрю с пустых обочин эту жизнь,
Как путник без роду, уставший от побоев.
Дорога многим немощи сулит да горе,
А лишь немногим Ариадны нить.
Куда приводит временная магистраль?
Будь гордой золочёной кавалькадой,ты,
Греми в толпе безжалостной армадой,
Но не спастись в конце от сирой колеи.
Дорога
© Copyright: Никита Бунтавской, 2014
Свидетельство о публикации №114091403384
Свидетельство о публикации №114091403384
Рецензии