П.В.
В этой кухне, где дым сплавился с тишиной,
Где молчание крошится как зефир,
Все хорошее, происшедшее не со мной
ретранслируют боги в ночной эфир.
На журнальном столике - мятный чай,
И в глазах моих нет ни капли сна.
Может, наберешь меня невзначай,
Чтоб спросить, взаправду ли я одна?
В этой кухне, прогорклой как старый жир
Я плету себя как цветной браслет;
За окном существует мне чуждый мир
- Лучше этой кухни мне места нет.
Кухня
© Copyright: Лекс Ткаченко, 2014
Свидетельство о публикации №114091403066
Свидетельство о публикации №114091403066
Рецензии