Звук
глухой прозвучал в тишине.
И бой,
как проклятье, часов.
Стук,
будто в крышку от гроба,
а может быть в дверь,
иль об раму в окне.
Затих
и не щёлкнет засов
подъездной двери уснувшего дома.
Петля,
тугая, сдавившая шею,
мертва, –
так просто не выпустит.
А жилы и вены трещат от натуги.
Я, молча,
повисший под люстрой,
синею.
Душа скоро выскочит,
помчавшись по ветру к подруге.
А я ни о чём не жалею!
Март 2009
Повешенный
© Copyright: Антон Бахарах, 2014
Свидетельство о публикации №114091401533
Свидетельство о публикации №114091401533
Рецензии