sunday times

Нет, я завтра не могу.
В субботу тоже не смогу,
а в воскресенье я умру.
Не стоит сокрушаться -
ты ведь сделала свой
выбор. Невыносимо
только сразу, а потом,
потом привыкнешь.
Там, возле дуба что
стремится ввысь от
лишних взглядов и упрёков,
я закопал сундук со
всеми чувствами на свете.
Вечер, сумерки уже
расправили волнующе
объятия свои и тут,
наверное никто уже
не вспомнит о существовании
волшебной лампы. Сны
не снятся на рассвете и,
было бы всё это лишь
половиною беды, но мысли
мне бросают вызов раз
за разом, как булыжником
в окно, как в огненную
чашу серебро. Я улетаю.
Я закрываю левый глаз,
медленно. Я опускаю руки
к поясу, я напеваю
сладостно молитву.
Я закрываю правый глаз
и погружаюсь в бездну.
Едва доносится бренчание
вдали, где смешивается
с гулким эхом возмущения -
я должен их простить.
Мне больно от одной лишь
мысли что нет жизни
после смерти, а только
пустота в конце пути.
Убогое (со)существование
семи эпох, шесть из которых
мне неведомы. И как же
быть всем духам современности
летящим звонко под откос?
Нет, я завтра не могу,
в субботу тоже не смогу,
а в воскресенье оживу.
Ты уж дождись меня, ведь
выбора другого не дано.