Диалог с кукушкой

Под серебряный дождь, подающий подпитку ручью,
Налегке выйду в ночь. Без разбора пути пошагаю…
И кукушка в лесу, на вопрос мой немой «Сколь ещё?»,
Приутихнет в ответ, и прошепчет: «Увы, я не знаю…
          Я не знаю. Прости.... Я не вижу твой путь, –
          Он тернист. И идёшь ты, по-моему, к краю.
          Нет просвета, нет линий, поверь, я не вру –
          Не пытай ты меня – честно, не знаю…».

На сети паутин, столь видавших в столетиях троп,
Звук былинных шагов, от младенца до старца, витает.
«Расскажи их судьбу, опиши их предельный порог…»…
И кукушка, в раздумье, в ответ мне опять затихает.

Под развесистый дуб, взявший силы прошедших веков,
Опущусь отдохнуть, приготовясь считать предсказанья...
А кукушка, спорхнув, помахав мне прощальным крылом,
Наградит из ночи пустотой гробового молчанья…

Сквозь рисунок листвы льются дождь, лунный свет,
Да сочится порхания звук мелких пташек….
«Где вы есть? Покажитесь, обозначась во тьме…»…
И в ответ, в такт им, зыбко кружась, ляжет мне на плечо
Лист дубовый, от ветки отпавший….

30.05.–09.09.2011 г.