Тихо

Осень, это ещё не всё.
Осень, это кусочки лет.
Зимней пряжею, полотно.
По дороге, которой нет.

В никуда, от дождей и бед,
C песней Солнца, под плеск зари,
В тот далёкий, безумный свет,
Где мы счастливы и чисты.

Мир, в глазах Твоих, утонул,
Отражая, то: "ДА!", то: "НЕТ...",
Среди стаи земных акул,
Заслонив, от безумств, в ответ.

Тень пророчества, в никуда,
Тихий шёпот, исправность лет.
Завтра, всё же, живёт во вчера...
Не остынет, осенний след.

Знаю: "Осень, - вечно права!",
Шевчука, неизменный свет.
В небе, грозного сентября,
Слишком много, огня и бед.

Дышат верою наши сны,
Миром памятен прежний рубеж,
На осколках большой страны,
Мы скитаемся в шёпоте, меж...

Перекрёсток. В мажоре блюз.
Что-то вроде: "туда, сюда...",
Честно хочется крепких уз,
Рядом быть, лишь с тобой, навсегда.

Шумной повестью, скрежет лет,
Заблестит на ветру слеза,
Дальше жить и не знать ответ,
Строго помнить: "одна, Она...".

Осень, это ещё не всё.
Осень, это кусочки лет.
Зимней пряжею, полотно.
По дороге, которой нет.

В никуда, от дождей и бед,
С песней Солнца, под плеск зари,
В тот далёкий, безумный свет,
Где мы счастливы и чисты.

13.09.2014