Путь поздний

                Вот скорость СВЕТа!
                Ирина Гонюкова
                http://www.stihi.ru/2014/09/13/6018



Путь поздний.
 Наливай в бокал!
  Я не скажу, что всё сказал.
   Ещё я выверну наружу
    всё то, чем волны меня кружат.
     И помещают в тот квадрат,
      которым лишь Малевич рад.
       А остальные врут с оттяжкой:
        княгиня князю в позе тяжкой
         о том, что выпало гробам
          бывать везде: и тут, и там.
           Мой ужин поздний, звёзд струение,
            из Прошлого не бытие мгновений.
             И радость рифм, что метят в пах,
              летая в церкви на гробах
               до первых петухов из Рая,
                что врёт о том - меня не знает.
                Я там бывала много раз.
                Скучища, ужас. Но хоть раз
                спроси о том, что больше хочешь.
                Отвечу моцартовски точно.
                И дам играющим в проходе
                на рюмку водки или вроде...
...Даа, забурели мы с тобой!
    На пьедестал взойдёт любой,
     а на костёр - уже не каждый.
      Сказала б я... Но лишь однажды
       под Память ДАТЫ выставляют,
        хоть ничего не понимают.
         И Время вдавлено в кристалл:
          сиять и всё, как ты сказал.
           И на не высохшей подпруде
            ласкают кочки те же люди ,
             что на болотах как Луны
              бесстрашной модные штаны...
               Разоблачая мост, откуда
                вниз Сены прыгали и люди.
                и облака, и каждый стих,
                что из мансарды вдруг притих.
                ЕЁ рисует Модильяни!
                Спокойно. Тише. Я не с вами.
                а с ним - вихляющим и точным
                мазком из раковины прочной.
                И уповаю на себя -
                прожить ещё толику дня.
                Затем одев свои прохланы
                из тонких тканей, чем я рада,
                и заковав себя в браслеты -
                иду читать, срывать береты
                у Берлиозов без субтитр,
                кладя конфеты на клавир.
                И Моцартом себя взведя
                на пьедестал, где ты - любя
                меня одариваешь взглядом
                как Солнце, коему мы рады.
                Вы правы. Да. Нам равных нет.
                Из бурелома лист-привет
                зардел, но бледный лишь снаружи...
                Над моим телом странно кружит.
                "Так лист в падении немой,
                играя краской золотой..."*
                летит и просит Даль у Дали,
                чтобы его не увидали.
                когда он глову склонив
                на руки, станет г о л  и сир.
                И лишь слезой пробив пространство,-
                вновь полетит, презрев и чванство.
                У Бога - главный силуэт - ПОЭТ!


                13сентября 2014года