Ты пишешь голых женщин на холсте.
Их белое расслабленное тело,
Следы их незатейливых утех
И скуку коллективов бухгалтерий,
Рубцы от пут дешевого белья,
И output рта, и input гениталий.
Прочитываешь их от А до Я,
От ада, о котором причитали,
Доя из их груди молочный сок -
Белесую, как полосы тумана,
Скрипучую, как каменная соль,
Их наскоро дарованную манну.
Они несут закуски и вино -
Напрасные объедки обаяния,
Чтоб возложить себя на полотно
К твоим ногам, пока еще не пьяны.
Ты отделяешь розовую плоть
Голубоватым контуром рефлекса
От сотни незаконченных полотен,
От полусотни торопливых "сексов",
От сорока назойливых звонков
От дюжины фальшивящих артисток,
Трех алиментов, двух поездок в Псков,
И одного ее самоубийства.
Холст масло 100 Х 100
© Copyright: Филипп Морис, 2014
Свидетельство о публикации №114091304224
Свидетельство о публикации №114091304224
Рецензии