Был не поэт, а графоман

А если рай для дураков?
Автор: Дварт

Я возвращаться был готов,
Но опровергнуто,
Что рай приют для дураков.
А впрочем - некуда.

Я говорил бы ей слова
(Куда там Чехову),
Нырял в бездонные глаза.
Но, правда – не к кому.

И сочинил, быть может стих,
Во славу вечному.
Не для неё, так для других.
Да только не к чему.

А на молву плевал всегда,
Пусть кто-то сплетничал.
Менять дома и города,
Спонтанно - незачем.

Паром пускать меж берегов,
Не знал я метода.
А если рай для дураков?
Да бог с ним. Некогда.

//////////////////////////////////////////

Был не поэт, а графоман -
Стихи на мили.
Куда не кинь, сплошной изъян.
Но  «пятерили».

Пустые, глупые слова
(заплакал Чехов).
Удел поэта-простака,
Ещё от греков.

И сочинил, быть  может стих,
Да  суть простая.
Что у него, не у других,
Башка пустая.

Он на рецензии плевал,
Наверно – «гений» .
Но, слава богу полон зал,
Сторонних мнений.