Город, дождавшийся вьюги

Мертвый город, дождавшийся вьюги,
Взвесив тени, упал у око'н.
Триколор на ветру, словно флюгер,
Вместе с ветром грустит о земном.
Ты не спрашивай, - я...  не отвечу.
Все ответят, а я промолчу.
Все помолятся, я - лишь замечу
И над правдой задую свечу.
У забвенья я выпросил память
Да у смерти немного на хмель.
Видно, время смогло меня ранить,
Вызвав в лунную ночь на дуэль.

Я ли песни писал одиноко?
Я ли знал, что зима вновь соврет?
Это время, как снег по дорогам,
Отметелит свое и уйдет.
Моя память - свеча, только дунуть...
Ангел снова зажжет да - в окно.
Знаешь, как мне не хочется думать,
Что ты с этой зимой заодно.
На кресте, что скребет эти строки,
Нет Христа, да и я не о нем.
А весна уже целится в руки
Не по ангельски белым пером.

Я молчал, когда все отвечали.
Я кричал: "Боже, что же с людьми?!"
Путь - не им, значит мы - лишь в начале
Этой долгой, как время, любви.
Я давно за молчанье в ответе,
Только сто'ит ли вторить толпе?
То ли миг, то ли век до бессмертья
Дал мне бог на дороге к тебе.
Это жизнь, где не нужно иного.
Это бал, на котором я был
И едва ли отведал святого,
Если понял, что, все таки, жил.

Это правда на лезвии бритвы,
Это свечи бессонных ночей.
Это храм без крестов и молитвы,
Это повесть осенних дождей.
Это память разорванных судеб,
Что нежданно простились со мной.
Это то, что уходит, но будит,
Словно грусть журавлей над землей.
Это голос последнего стерха,
Что уже не вернется весной...
Это долгое-долгое эхо,
И мгновенье, и вечность с тобой.

 = 2007 =