Под сурдинку...
Как жаль, что я не тот трубач...
А ведь играл когда-то.
Не плачь, Иринушка, не плачь:
да будет грусть – non grata.
Пусть бабьим летом и Шопен
кружит, а не рыдает,
и Мендельсон осенний тлен
демаршем труб взрывает.
Пускай играют трубачи
«Прощание славянки» –
звучи, Иринушка, звучи!
Ещё не скоро санки!
Ещё и нас озолотят
весны протуберанцы,
и нам побудку протрубят
седые новобранцы.
И серенадою ночной,
и губаревским маршем
пронзит труба и мрак, и зной
в саду кромешном нашем...
Свидетельство о публикации №114091301267