***

В лесу, где мох растет всегда
На юг,
Я найду свой личный
      
      З г у р
    а         к
    м          й
     к      т ы
       н  у


И под стук висков пройду
По короткой вечности
Прекрасного,
Укрывшего все странности
В тумане.

Что станет с нами после грани?
А кто знает?
А зачем знать?

Есть деревья - есть, пока их не повалят.

Что еще нужно наблюдающему для счастья?


Рецензии