Летит осенний лист посохший,
Гонимый ветром вдоль дорог.
Стоит бродяга весь промокший,
И, видно, как старик, продрог.
Увы, такую вот картину,
Я часто вижу, Боже мой.
Старушка крестит его в спину,
И молвит в слух: " Иди домой ".
Куда пойти,коль нет и дома,
Зима подходит, холод жмёт.
Его постель-в хлеву солома,
Его давно никто не ждёт.
Сверкают окна нежным светом,
Туда, сюда бежит народ.
И так всегда: зимою, летом,
У них своих полно забот.
Стоит старик, прижавшись к тыну,
С большой надеждой день прожить.
Старушка крестит его в спину,
А старцу негде глаз смежить.
Летит осенний лист посохший.
Старик
© Copyright: Иван Волков 4, 2014
Свидетельство о публикации №114091207199
Свидетельство о публикации №114091207199
Рецензии