Льется свет серебряный все ниже.
И моих касаясь башмачков
он дрожит, он еле-еле дышит.
И на землю пасть к ногам готов.
А повеса ветер полон страсти
и рябит чешуйками река.
И качаются на ветках снасти
старого трудяги паука.
И души неясное томление,
как бокал игристого вина.
Так рождается стихотворение -
старых слов и мыслей новизна.
Стихотворение
© Copyright: Шмитке Наталья, 2014
Свидетельство о публикации №114091205624
Свидетельство о публикации №114091205624
Рецензии