И ты мне не пишешь письма.
И я не пишу тебе больше.
Я чувствую время кожей.
Похожи. Мы так похожи.
Наверное, просто осень.
И разум теряет смысл,
пропав в веренице чисел.
И на висках Ее проседь
закрашена нынче в белый.
А я так привыкла в рыжий.
Постой же. Остановись же!
... Я снова не долетела.
Осень
© Copyright: Вынос Мозга, 2014
Свидетельство о публикации №114091202218
Свидетельство о публикации №114091202218
Рецензии