Гражданская лирика

Мы едем в район на машине редакции.
Дороги нет.  Асфальт раскуроченный.
Водитель  устал безобразно ругаться,
и пялит глаза на девок с обочины.
Я сижу на переднем сиденьи,
где подлататься, соображаю.
В кошельке почти не осталось денег.
И это обстоятельство раздражает.
Сзади сидит оператор – то есть,
ну как, сидит, лежит практически.
Печень болит, тревожит совесть,
после запоя взгляд критический.
Нас ждут в деревне, забытой Богом,
будут матом начальство крыть.
Сниматься не станут:  мол, вам в дорогу,
скажут с завистью - а нам тут жить.
И мне уговаривать, заговаривать,
наговаривать и кричать,
чтоб гнев народный пыхнул, как зарево,
чтоб лодку качественно раскачать.
И вот на камеру ляжет грудью
какой-то местный небритый вождь,
но стоп, всё снято, уймутся люди:
какие бунты в такой-то дождь.
И -  вот где Русь Александра Блока –
ко мне навстречу из-за оградок
кладбищенских бабка выходит боком:
скажите,  когда наведут  порядок.
А я в ответ разведу руками,
она помолчит. Из складок кофты
достанет – «в дорогу»- кулёк с пирогами.
«Не надо»- «возьмите», пакуем кофры.
Машину трясёт на каждой колдобине,
я ем пироги руками грязными.
А то, что за окнами - наша Родина,
и мы с ней связаны, мы ей граждане.