О! сколько в лете обреченном

О! сколько в лете обреченном
Сокрытых тайн, что уходя,
Рисуют на стекле оконном
Зарей красивую тебя.

Как много в сумерках спокойных
Той, грустной нежности, что ждет
Прикосновений рифм стройных
И безысходности свобод.

И слов придумывать не нужно,
Что полнят этой правдой высь,
Где время муз, душе послушно,
Где строк - печали заждали'сь.

Как много в лете уходящем
Мерцающей печали звезд,
Как много жизни в этом спящем
Благоуханье белых роз.

Как много света в этих ясных
Слезинках солнца на траве.
Как просто всё, как всё прекрасно
В вечерних строках о тебе.

Прозрачен сумрак конопляный
В рожденной чувствами глуби.
Дрейфующие в ней туманы
Ждут сказок на ночь о любви.

И лето длится отовсюду,
Роняя свой прощальный цвет.
Я, как ребенок, верю чуду
И музам вторю, как поэт.

Нет. Не по мне в молчаньях строгих
Ютить измученную тьму...
Как много неба в этих строках,
Прильнувших к сердцу твоему.

Как много самых чистых звуков
В причудливости ручейков,
Что полнят думы нежной мукой,
Касаясь ими твоих снов.

И в каждом звуке праздник жизни
Цветет и просится на лист,
Назвав мой сон - твоей любовью
И даль - молчанием зарниц.

Ночь, поэтичною колдуньей
Коснувшись моего пера,
Наколдовала полнолунье
Над спящим миром до утра

И осветила им туманы
За садом у прибрежных ив,
Украсив сонные поляны
Прощальным светом летних нимф.

Заворожё'нный этим чудом,
Желая это всё впитать,
Хочу мечтать и верить людям,
В их доброту и благодать.

Хочу объять весь мир свободой
Искомых истин и добром,
Что бы любили - не за что-то,
Что бы прощали - не пото'м.

Чтоб умирали, улыбаясь,
Как-будто правде перед сном.
Что бы грустили, расставаясь,
Как это лето за окном.

Чтоб все стремились скрасить чудом
Обыкновенности свои,
И что бы жизнь слепила утром
И в ночь сгорала от любви.

Да. Я раздал бы всем по счастью -
В туман укладывать зарю
И чувствовать себя не частью,
А целым миром на краю

Которого танцуют феи
Под музыку летящих строк,
Где ночь правдивей и правее,
И день роскошен и высок.

Я подарил бы всем по зорям
И по молчанию цветов,
По осени, где тают взоры
В дождливом золоте ветров...

Но только ты все время светишь
Моим печалям в царстве муз.
Лишь ты всё чувствуешь и видишь, -
Когда и как, и чем томлюсь

И тихо плачешь, прижимая
Страницы к сердцу своему,
Ждешь и тоскуешь, засыпая,
По захолустью моему.

А в захолустье этом келья.
В ней тишь такая и уют,
Висят картины над постелью
И свечи строк душевных ждут.

А в захолустье этом небыль,
Зарю баюкая мечтой,
Придумывая звездам небо,
Листает повесть, где я твой.

И лес уже хранит молчанье
Над золотым простором нив...
Как много в этом ожиданье
Того, что значит слово - жив.

В какую глушь, в какие глуби
Плывут видения мои,
В которых я целую губы
Твои над грезами зари?

В каком, прогнавшем сны раздумье,
Я опаду листвой под дождь,
Что спрячет в осень полнолунье
И назовет тобою - ночь?

В какие сны, в какие грезы
Уходит лето, не спеша?
Какую чушь, что за вопросы
Родит осенняя душа?

Любовь и слёзы... Время помнит
И просит лето - подожди!
Но, все-таки, оно уходит,
Отдав тепло, устав цвести.

Грусть будет вновь зарею спелой
Лелеять память перед сном.
Я встречусь с осенью у Белой
И расскажу ей обо всем...

О том, как вечером слепящим
К реке спустился побродить...
Как много в лете уходящем
Тебя и роскоши любить.

 = 2013 =