N

Я не интересен.
Я не интересен для врача, чей тупой скальпель врезается в мой лоб чуть повыше бровей. И обезображенный рот его под стерильной белой маской не откроется в удивлении и не исторгнет восхищенный возглас. И глаза его за толстыми линзами очков не раскроются широко-широко, выражая восторг от того, что он увидит внутри меня. Он лишь молча сожмёт извивающегося червя, сотни лет бьющегося над крепостью моего лба и отшвырнет его в сторону, в кучу других, таких же.
Я не интересен для звуков и шорохов, чья нереальность диссонирует с грязной и неопрятной квартирой. Их не интересует мой страх и мурашки по коже. Самое любопытное заключается в том, что эти звуки существуют сами по себе, без предмета, их вызывающего, но каждая нота каждого шороха этой комнаты отдаётся эхом в пустоте моего запыленного черепа.
Я не интересен для бесконечности, которая окутывает мыльным пузырем всё, что я вижу. История идёт по кругу в замкнутом пространстве, как арестант, и там где я сейчас сижу, грохочут взрывы танков, зданий и звёзд. И сотни видов материи, о которых мы даже не слышали, превращаются друг в друга, перемещаются и пытаются осознать происходящее.
Я не интересен для себя, и внутренний диалог мой то и дело прерывается голосами извне. Голосами, чьё происхождение для меня навсегда останется загадкой. Под их диктовку я делаю каждый шаг, каждое движение, каждая мысль моя прерывается возражениями и опровержениями. Их глазами я вижу сны. Сны, в которых они стараются сделать меня счастливым. Миллионы снов, миллионы способов, и всё бесполезно.
Я интересен для снов. Потому что однажды, когда у них получится найти то, что мне нужно, я не проснусь.