Я рос не в чаще, не в степи,
Где чаще смех звучал сквозь слёзы.
И бог мне подарил стихи,
Чтоб не сойти с ума от прозы.
Они, как кровь из горла, шли,
Они мои светили вежды
Там, где устало люди жгли
Свои последние надежды.
И что я кроме сделать мог,
Небесной рати не товарищ,
Когда от слёз и пота мок
Среди негаснущих пожарищ?
И что мою держало плоть
На этой выстраданной тверди,
Как не отрезанный ломоть
От жизни, вырванной у смерти.
Меня питали не стада,
Не феникс, жареный на гриле,
А только горе да беда,
Перегоревшие в горниле.
И мне постиглось до конца
В союзе с горном и мехами,
Как эти факелы-сердца
Во мне становятся стихами.
2010
Горнило
© Copyright: Иван Парамонов, 2014
Свидетельство о публикации №114091104435
Свидетельство о публикации №114091104435
Рецензии