Земля лежит в багровых тучах,
Пылая всполохом зарниц.
Шагает богатырь могучий
Обозревая мглу границ.
В одной руке его половник,
В другой - поганая метла
Да будет враг его покойник,
Сгорит блиндаж его дотла!
По лбу половником с размаху,
Останки выметет как сор.
Как бог когда-то черепахе
Исполнил быстрый приговор.
Ужо дрожите англиканцы!
И трепещи, масонский мир!
Не станет он смотреть сквозь пальцы,
Печь примирительных просвир.
И что с того, что хвост влачится
И хохолок на голове....
Зато летает он как птица
И высоко, как сразу две.
В ночи приходит он в землянку
(Зови ее, мой друг, норой),
И напевает "Марш славянки",
Чтоб дух поднялся боевой,
Ведь завтра снова зов немолчный
Его заставит взять метлу.
***
Половник прочен, хвост наточен
На страх поганому мурлу.
Автопортрет
© Copyright: Злобный Мышалет, 2014
Свидетельство о публикации №114091103362
Свидетельство о публикации №114091103362
Рецензии
Там немножко по-другому было, учитывая обстоятельства. Но тоже созвучная рифма.
Злобный Мышалет 21.01.2019 16:04 Заявить о нарушении
Злобный Мышалет 21.01.2019 16:04 Заявить о нарушении
На это произведение написано 47 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.