Культура вся летит к чертям,
Никто не следует манерам, этикету.
Грубим отцам и матерям,
Не рады мы счастливому билету.
Он выпал нам когда мы Родились,
А мы все шансы по ветру пустили.
Ростки судьбы не принялись,
И Боги нас за глупость не простили.
Смеемся мы и хлопаем в ладоши,
Стремится кость в финальному исходу.
На кой же черт сюда я был заброшен?
Не думай друг, тасуй опять колоду.
Сигару закури и выпей виски,
Из кошелька достань помятую купюру.
Финал твой рядом, а может и не близко,
А там в конце оставишь ты могильную гравюру.
Автор Дмитрий Кутепов
Прах к праху
© Copyright: Кутепов Дмитрий Савельевич, 2014
Свидетельство о публикации №114091103311
Свидетельство о публикации №114091103311
Рецензии