пустоголовое

Я от скуки, в вечернем томлении,
Забрела на страницу к нему.
И глазам-то своим не поверила,
Что такое там счастье найду.

Он с разгону и даже не целясь,
Бил в десяточку, а не в зеро.
До утра ни о чём мы трындели,
Попивая раздельно вино.

Вены резать и петь хриплой нотой,
Носом кровь (Что ещё там умел?
Ах!) Сухим выходить с переплётов!
Да уж ловкий, поди, был пострел.

Заливал про любовь баки полно:
Что-то в клочья, а что-то и вдрызг.
И была я, как дура, довольна,
Что любовной петлею повис.

Распевался, как на тренажёре.
Молодцом! Фальшь я не просекла.
Прямо в сердце вкатил на мажоре,
Разогрел на огне докрасна.

Вся окутана страстью. Не зная
Ни покоя, ни (что там? Ах!) сна.
Полетела с родимого края
Далеко и в чужие места.

Обвивала руками за шею,
Целовала (и в нос) и в уста.
Прожила с ним почти что неделю.
(Эх, головушка, видно, пуста.)

Ярый мачо в семейках и тапках,
Плохо брит, в перегарном амбре
За столом лопал щи, громко плямкал,
Говоря, что вокруг все не те.

Дураки, ведь его «не догнали»,
Оценить молодца не смогли.
Не давали призы и медали…
К чёрту их, недостойны они!

Я прожухав такую картину,
Свои тряпки закинув в рюкзак,
Заказала к вокзалу машину,
Пока спит этот мачо-мудак.

От любовных потуг отдыхаю,
На дела направляя свой пыл:
Если страсть меня мучит – стираю.
Чтоб никто больше так не влюбил.