сентябрь

Любовь моя, уж осень началась.
Уже сентябрь, все с самого начала.
Я говорил, а ты в ответ молчала.
Ты, видимо, на что-то отвлеклась.

Я говорил о небесах и водах.
О громе, чае, Кэрролле, народах.
О вещих снах, об Овнах и Весах.
О том, как волны лодочку качали.
О временем заряженных часах.
О том, как вместе этот день встречали.
О волшебстве земном, о чудесах
я говорил без грусти и печали.

А дикторша в вечерних новостях,
уставясь в нас оленьими очами,
вещала нам о жертвах и костях.
О тех, кто ни за что не отвечали.
О рухнувших бетонных плоскостях.
О том, что все эксперты отмечали.
О "Боингах", о разных сволочах,
обиженных другими сволочами.

Любовь моя, наш мир сошел с ума.
Безумием не удивишь и кошку.
Повсюду шалый ор и кутерьма.
Все не всерьёз, все будто понарошку:
одни кричат, что жизнь полна дерьма,
другие наготове держат ложку.

И только мы с тобой на островке
спокойствия, и нежности, и ласки.
И мусор проплывает по реке
вдали от нашей столь реальной сказки.