Мой проповедник ищет нужные слова,
Которых он найти давно не может.
И эта мысль его безмолвно гложет,
Он понимает, говорить уже пора.
Когда набросится голодный на толпу,
Такой уж крест не каждому нести.
И он не хочет по течению грести,
Шагая в одиночку в землю вросшую тропу.
Мой праведник, он не был ведь смутьян,
Он жил по чести, следовал закону.
К губам, да и ко лбу он приставлял икону,
И выправить пытался каждый свой изъян.
Теперь он слушает, внимая небеса,
В его ль искусстве принимать такое?
Ему все время не дают покоя,
Летящие снаружи голоса.
Мой я, не был ни этим не другим,
И никогда не слушался советов.
Он задавал вопросы и не ждал ответов,
И думал, пустоту заполнит сигаретный дым.
И я считаю, что он думал это не с проста,
Он знал расчет и никогда не ошибался.
Он мыслями как дым по ветру растворялся,
И говорил, «Еще на пару вдохов меньше пустота».
Мой проповедник ищет нужные слова...
© Copyright: Александр Васильченко, 2014
Свидетельство о публикации №114091009717
Свидетельство о публикации №114091009717
Рецензии