Художник дивный, молодой душою,
Стал стар, не может рисовать.
Не может он златой рукою
Красу и сумрак примечать.
Он болен, но здоров речами.
И ясен его чистый взор.
И водит тёмными ночами
С собою долгий разговор.
О том, как молод, пылок был.
И что служила ему муза,
И как давно талант-ключ бил,
А ныне он себе обуза.
Устал лежать, терпеть не может больше,
Мерещится уж гроб и дым в кадиле.
От немощи ему всё горше, горше,
И мысли старика всё о могиле.
***
© Copyright: Полина Сентябрь, 2014
Свидетельство о публикации №114091009558
Свидетельство о публикации №114091009558
Рецензии