Бумажка

Мои руки пусты,
Я ими держал, ничего,
Как большие трусы,
Не держали никого.
Но дело не в трусах...

Руки вдоль тела болтаются,
Ноги идут, кто куда,
На траве густой цветы просыпаются,
А рядом, белую бумажку увидел я.
Огляделся я повсюду,
Убедился, рядом никого,
Ни в колодце ни за домом,
Ни знакомых ни коней в пальто,
И надо мною, совершенно никого.
"Откуда ты?"- спросил я голую бумажку,
А она в ответ,
Улетела в чей-то след,
И забыв слетевшую фуражку,
Я взял ее на ручки и унес.

Играли в крокодила, всю ночь на пролет,
Я проигрывал бумажке,
Не угадывав слова - листок и самолет.
На рассвете, я рисовал ее,
Обнаженный портрет у костра,
Изящно допивая, красное вино,
Пока она спала.
А с утра....
Мы проснулись не одни.
Рядом с нами, медленно просыпался ветер.
И бумажка начала уходить с ним.
- Куда ты?
А она просто уходила безответно.
- Почему ты уходишь с ним?
Но она неразговорчивой была, и просто не спеша отдолялась от меня.
- Ну прошу, почему ты так делаешь? Ты же моя! Остановись. Ладно. Я пойду с вами.
Я вскочил с места, и случайно рукой задел фужер недопитого вина. Из которого несколько толстых капель остановили на бумажку. Она упала на землю.
Я взял ее на руки. И у меня в голове что-то поменялось. Я вдруг, понял, что она не просто, предательски уходила, а ей нужно было уйти. Я чувствовал, как ветер ее ждет. И без слов я понимал, что он, просил меня, отпустить ее.
- Почему ты не попрощалась? Бумажка. Пока.
Я попрощался с бумажкой. И отпустил с ветром.
А она. Упала.
Легла рядом со мной.
И я. Лег рядом с ней.
И мы снова заснули.