А мы
в перевернутом
кем-то
аде
вливаем,
усевшись
за общий стол.
Забывшимся взглядом
стаканы
гладим,
как будто бы
вперясь
с размаху
в столб.
Как будто разбившись
об волнорез,
взлетаем,
на тысячу брызг разбиты,
неся
на горбах
повседневный крест,
каждый по собственной
из орбит.
Забытые плиты,
поросшие мохом -
удел,
нам оставленный от людей.
Не плачусь,
будто бы
очень плохо;
просто всем пофиг
как мы
и где.
Надгробным
пластом
на плечах
осядут
огромные мысли -
неслыханный бред,
впечатая наши мелкие брызги
в положенный кем-то
за час
паркет.
Засохнем
на лаке
шлифованных досок,
пятно не рассмотрят -
нам очень жаль.
Нам было с вами не очень просто -
Сотрите,
что толку нам тут лежать?
***
© Copyright: Сергей Гуров-Ушаков, 2014
Свидетельство о публикации №114091007422
Свидетельство о публикации №114091007422
Рецензии