Вечерний бред

Судьба поэта, видимо, горька,
Писать под дым в пустой квартире,
Ловить мотивы все из потолка,
Остаться вечно чуждым в этом мире.

Судьба, как в этом слове много,
Как мало смысла, сколько дури.
"У каждого из нас своя дорога",
Как много делается в суе.

Дорога...нет, не для любви,
Не для помех в сожженной пыли.
Не для семьи, не для пилы,
Ведь на дороге все остынем.

Ах, жизнь, ты так прекрасна, музы
Ты посылаешь для меня.
Для вдохновенье лучше узы
Любви, заботы и тепла.

Как движешь нами, поднебесье,
Куда идти, по ком страдать?
Леса, поля  и редколесья.
Куда податься? Что искать?

В чем смысл жизни в бренно мире?
В красивом звоне ручейка?
В прокуренной и дряхлой лире?
В подвохе, что из-под тишка?

Что дальше: путь, дорога, люди.
Пустые улицы, дома.
Где я, там дальше все мы будем.
Не надо, справлюсь я сама.

Послушай, Бог всевышний, лучший,
Когда услышишь ты мольбы?
Когда ты станешь всемогущий,
Не надо, жизни не сули.

Послушай, я сама сумею,
Не надо больше глупых дней.
За жизнью я сама поспею,
Хоть буду, может, побыстрей.