Прости за то, что я живу тобой

На этот раз тебе удалось словами сделать мне очень больно и очень сильно меня обидеть.

Не знаю, за что.

Может быть, за то, что, любя тебя, я не могу, и не хочу ответить тебе тем же...
Может быть, за то, что ты была в моих мыслях все эти годы...
Может быть, за то, что я жил и дышал тобой...
Может быть, за то, что в полубреду я писал тебе эти бесконечные и безответные письма и стихи...

Какое-то время я ещё пытался жить как прежде, словно продолжающий бежать вперёд раненый солдат, не чувствующий прошедшей навылет пули и крови, струящейся из груди...
...Но когда прошёл первый анестезирующий шок от твоих слов, пришла боль...всё заполняющая, ничем не утолимая душевная боль и бесконечная горечь...

Наверное, я виноват перед тобой.
Виноват в том, что твои искренние, пронзительные строки так запали мне в душу...
Виноват в том, что воображение продолжает рисовать перед глазами твой образ, образ далекой и прекрасной незнакомки...
Виноват в том, что я не мыслю своей жизни без тебя...
Виноват в том, что, черпая вдохновение и откровение в тебе и твоих стихах, я всё ещё жив...
Прости меня за это.
Прости...


Прости за всё. Прости меня. Прости.
Безумие писать тебе годами.
Прости, что повстречался на пути.
Прости, что нежность карты нагадали.

Прости за то, что я на свете есть,
В своих страстях мятущийся нелепо.
За то, что так невыносим мой крест.
За то, что я люблю тебя так слепо.

Прости, что прихожу к тебе во снах,
Что лишь тобой полны мечты и грёзы,
Что падаю, не достигая дна.
Прости, что я Творцом без кожи создан.

Прости за то, что я живу тобой,
Пронзительностью строк навылет ранен.
Прости за писем бред, за сердца боль.
Прости за то, что в этом постоянен.

09-10.09.2014