Утро — время какой-то ненужной совсем писанины.
Мне бы просто проснуться, обнять любимого тело.
Ну, а Я открываю глаза, как в районе Пальмиры,
И коряво пишу непонятно о чем, неумело.
Тот, кто раньше со мной просыпался, смеялся: «Ну, что ты?
Да кому до стихов твоих, собственно, есть-то дело?
Все, кто пишет стихи, несомненно же идиоты.
Там в мозгах у них, что-то, наверное, сильно заело».
Ну, а новый, от восхищенья моим рифмоблудством,
Вдохновляется на подарки и романтичность.
Я б хотела уже перерастать рифмовать, поскорее заткнуться.
Только это не Я, а во мне живущая личность.
Так и делим мы тело: одна варит щи, а вторая стихует.
У одной хорошо все, она влюблена и довольна.
А вторая (пошла б она к черту) о ком-то тоскует.
И живет иной жизнью, и пишет там что-то подпольно.
подпольное
© Copyright: Юлия Муромцева, 2014
Свидетельство о публикации №114091005674
Свидетельство о публикации №114091005674
Рецензии