Ты
Облаком,ветром.шорохом,
Строчкой,написанной сто лет назад,
Закатным щемящим обугленным всполохом,
В котором поля горят.
Со мною
Осенним дождём и бессонницей,
Звоном ночных огней,
Мечтой,которая не исполнится,
Жизнью пропащей моей.
Свидетельство о публикации №114091002986