Какая скука чувствовать, как ночь

Какая скука - чувствовать, как ночь
Скользит шершавой памятью по ранам,
И этот мелкий, слишком мелкий дождь
Холодный и измученный туманом.

Какая скука - плавить бледный воск
И, плача, вместе с ним стекать в подсвечник,
Выть сквозь дожди на равнодушье звезд,
Листву с небес укладывая в вечность.

Какая скука - поминать ее
Пустыми неизбежностями веры
И мнить стихом творение свое
Пред надоевшим за ночь скрипом двери.

Какая чушь - под взглядом пустоты
Свое молчанье принимать за время,
Что виновато в гибели листвы
И в этой, словно бред, дождливой дреме.

Какая неуемная тоска -
Глядеть на мир сквозь пелену сомнений
И слышать, как печалится река
За перекатом в заводи осенней.

Какая ноша - видеть всё не так,
Но каждый раз пытаться так, как лучше,
И этот черный, слишком черный мрак
Просить о том, чтоб он поверил в души,

Просить кого-то сделаться нежней,
чтоб чувствовать в себе восторг созвучий
Любви и смерти, света и теней,
Вдыхая прелесть осени цветущей.

Какое бремя - понимать, что ты,
Опять пытаясь стать душою мира,
Являешься тем взглядом пустоты
Не принятого праздностью эфира.

Какая безысходная тщета -
Ваять в себе из краха хаос истин
И красть недостающие цвета
У осени, скорбящей в ночь по листьям.

Прости меня, мой город, ты мне чужд,
Как храм, как склеп, заплаканный и скучный...
Какая скука - знать причины нужд
Твоих, как прежде, ни кому не нужных.

По осени... ты разве был таким?
Любимый город, что с тобою стало?
Ты словно плачешь по еще живым
Привычно и беспомощно устало.

Не нужно больше мне твоих ночей
Задумчивых и даже вдохновенных.
Я сжег свой крах с листвой былых страстей
И выстрадал тугим узлом на венах.

Какая чушь - иллюзии, срока'...
Какая боль - ни объяснить, ни спрятать...
И только эта Белая река
Меня зовет в тиши с дождем поплакать

Ты был моим, ты радовался снам,
Сошедшим в грусть окна за краем неба...
Всё было по душа'м и ... по слеза'м,
Красиво и порой слегка нелепо.

Нет осени, где я тобой томим,
Нет больше ни приветствий, ни прощаний.
Мой город, ты останешься со мной
Вне опустевших ныне расстояний...

Вне созиданий временем пустот,
Вне постоянства дат и вне событий -
Я твой прошедший век, я твой народ.
Твоя печаль - тоски моей обитель.

Дожди. Туманы. Листья, ночь кружа,
Покинут высь. Мои ли это слезы?
Моя ли нераскрытая душа
По осени раскрылась, словно роза?

В истоме недоступных смыслам строк,
В нетронутой иллюзиями неге -
Какая прелесть - чувствовать, что смог
Ты эту красоту запомнить в небе.

Какая роскошь - взяв перо и лист,
Разбить над свечкой затвердевший воздух,
Дотронутся до белизны страниц,
Отогревая сквозь дождливость звезды.

Не торопись оплакивать живых...
Не поминай листву - она до неба.
Какая верность, вновь рождая стих,
Курить твой холод под дождем и снегом.

Какие здесь туманы у реки, -
Не передать мне ни в стихах, не в прозе...
Какие одинокие стихи.
Какая нарисованная осень.

 = 2013 =