Баллада о бумаге

Теперь он уж не доверяет текстам –
Строчит стихи в формате мр3…
А я – Бумага, как фата невесты.
Я все стерплю, хоть в дырочку затри.

Но, думается мне, раз я бумага,
То лезу, как и он - из кожи вон,
Когда писак насилует ватага
Что тоже лезут, только на рожон.

«Откуда вдохновение, скажите? –
Кричу я им безмолвно в тишине. –
С какой щели обыденного быта
Явилось то, что вот теперь на мне?»

Как я б хотела, даже на минутку,
Побыть невинной. Но - увы! Никак!
За миг меня толкает в проститутки
Самодовольный пишущий дурак.

Что он напишет на белесой коже,
Когда вонзит в меня свое перо?
Кому посвящено? На что похоже?
И что подскажет вдруг ему нутро?

Я, эти строки прочитав однажды,
Засалилась, чтоб боле не писал.
Так уясни ж себе, писака каждый,
Что королем не может быть вассал!

Ну что, не пишет твой корявый стержень?
А просто стержня нет в душе твоей.
Да хоть в солому плоть мою изрежь ты –
Не будет прока от дурных затей!

И дело здесь не в грамоте и стиле.
Тут многоточий нет на запятых!
За это вот веревку не намылят,
Оно не тронет небо и святых.

Так пусть уж лучше будут анекдоты!
Пусть дарят радость тонкие листы!
Иль сделает ребенок самолетик –
В чем больше новизны и чистоты…

А он все мечется и не находит места.
И пишет тексты, чтоб потом порвать.
Над сгубленной произнести невестой
Заветные и нужные слова…

Большие планы я уже не строю,
Коль индивидов губят на корню.
И пляшут буквы равнодушным строем,
Но я за это буквы не виню.

Прости, народ, опальную Бумагу,
Прости живой трепещущий блокнот.
Прости за все, писателей ватага.
За то, что вечность вас переживет.
9 сентября 2014г.