Разрушены мечты и облака,
В осколки превращаются дороги.
Родная, Богом братская рука
Забыла, что она не Боги.
Мы грешные, на свете все равны
И наш Создатель лучшего не знает.
Все души мыльной серостью полны
И каждый перед Богом проиграет.
Ведь боль,её возможно утопить,
Не избежать горячего течения.
Зачем же нам на свете с болью жить?
Зачем же нам нужны в ночи моления?
Кому-то захотелось поиграть
В судьбу и кровь застывшую на веки.
Людей зачем на небо отправлять
И закрывать родные душам веки.
Разрушены...
© Copyright: Олеся Буценко, 2014
Свидетельство о публикации №114090908380
Свидетельство о публикации №114090908380
Рецензии