Не пишется

Не пишется которую неделю...
Не любится... Иль любится не тот.
Не тем любима... Не тот вплетает клевер...
Не тем больна уже не первый год...

Не пишется, как дождь врастет в метели...
Метели кашкой белой на лугах...
Сплетается узлом "могли" с "хотели"...
Но не смогли сродниться впопыхах...

А утро к завершению - дня выстрел...
Расстреляна лучами я полудня,
Мне об одном навязчивые мысли -
Душа в бегах /она такая блудня/.

Не пишется... Не дышится... И еле
Румянец на ланит, когда о том,
Что не до понят, не до писан - спели
Дожди, оставив сказку на потом...

...Но а пока не пишется о рае,
Я буду проживать за годом год,
Неделю за неделей, зная,
Что счастье не всегда наоборот....

Орел иль решка? Просто на ребро.
Ищи свищи того, кто в завтра канул...
Кому-то там по "фаберже" серпом,
А тот насёк мне между рёбер рану...

И я мертва, которую неделю
Из ряда лет, где всё наоборот,
Где белым черное, а черное на белом...
И где слова влетают снова в рот,

Разбив четверостишия на слоги...
Где вновь в ученики волшебник,
Где вновь судьба - учитель строгий,
А жизнь - неписанный учебник!

...Не пишется которую неделю...
Не любится... Иль любится не тот.
Не тем любима... Не тот вплетает клевер...
Не тем больна уже не первый год...