Рык мотоцикла

Россыпью букв полу-адекватных
Крик сумасшедшей души поистасканной.
Шатаясь и еле держась на ногах ватных,
Рисуй последними серыми красками.

Зови его. Того. Несуществующего.
Противоестественного. Кем-то выдуманного.
Одного против мира бастующего.
Всё критикующего. Всех ненавидящего.

Рёв мотора. Рык мотоцикла.
В кожаной куртке торс накачанный.
К этому ты, белоручка, привыкла?
Мотнёт головой в ответ:
"Нет. Однозначно."

Рык мотоцикла. Рёв мотора.
Бешеной скорости ветром дышит.
Отсутствие страха. Газ до упора.
И сердце взлетает вверх. Выше. Выше.

Россыпью букв... Крик сумасшедшей...
Сны, как листы современных романов.
Ливень-хитрец ночью прошедшей
Смыл на асфальте следы мотоцикла...
Следы мотоцикла, что уходят в туманы.

Это конец, белоручка-трусишка.
Тебе ли тягаться с его бесстрашием?
С его безбашенностью?.. Этот парнишка
Каждую ночь тебя рёвом мотора
С ним прокатиться упрашивает.