мой друг читал Шекли

Мой друг читал Шекли и Бредбери,
знал каждый оттенок моря,
потому, что родился на Севере,
но ненавидел снег.
Он врал женщинам, что испанец,
на гитаре играл с перебором,
а на всё остальное с прибором клал,
невоспитанный человек.
Он умел проходить в любую дверь,
неразборчив в связях, но разборчив в вине,
каждый найденный на улице зверь
находил у него приют.
Он мог позвонить откуда угодно
и в восхищении проорать мне,
что он ещё не видел такого города,
и навсегда останется тут.
Он дружил с матерями своих детей
и хозяйками съёмных квартир,
не откладывал денег, не строил планы
и почти ничего не берёг.
Он менял адреса, города и страны,
и однажды взял- и ушёл в другой мир.
И мне кажется, Бог сам его не ждал
и долго смотрел в глазок.
И каждый из тех, кто его любил,
потом рассказывал мне,
что майскою ночью вдруг просыпался
как будто бы от звонка,
со странным чувством, что вот буквально
сейчас телефон звонил,
и голос знакомый кричал: я остался,
ничего лучше не видел пока.

17 мая  2014