зимний ветер принесет мне запах твоих волос,
а мои глаза будут видеть тебя в каждом прохожем.
в городе хаос,
а я изрезаю твое имя по коже.
помнишь, как я говорил, что больше никогда не напишу тебе ни одной строки?
вместо меня февраль брался за чернила, попивая твой любимый горький кофе.
он так робко плакал в твой след.
и может быть в нем уже умирает тот поэт,
что без остановки
писал тебе строки.
__
ты превратила кончики моих пальцев в холодные угли,
когда они касались твоей руки.
одним воспоминанием о тебе – у меня срываются вены,
а у легких ломка от нехватки никотина.
теперь твои картины
не валяются за углом, они сожжены,
пока ты летала– я успел потерять себя и уйти на дно.
представляешь, не спасет даже фортепиано.
и моя любовь покончила с собой так же, как кончают с психами.
ты навсегда останешься для меня лишь стихами.
февраль
© Copyright: Джереми Уайрман, 2014
Свидетельство о публикации №114090808191
Свидетельство о публикации №114090808191
Рецензии