Я себя поэтом не числю.
Накатит, рифмую от скуки.
В конфетной обёртке мысли,
разбитые зализывают звуки.
Где-то громыхнуло, к дождю.
Полыхнула зарница следом.
Собираю в лукошко, не жду.
Порадую семью за обедом.
На то и осень, цыплят считать,
а будет просинь, грибы собирать.
Опять сумятица,
давят лета.
Беззубы, а скалятся:
"не корчь поэта"
Поэты провидят и то что не будет,
а то, что прожито сурово судят...
Суды и пересуды
© Copyright: Давид Матецкий, 2014
Свидетельство о публикации №114090803372
Свидетельство о публикации №114090803372
Рецензии