Разбитой жизни режут грани,
Но не убит – лишь в сердце ранен, –
Куда нацелен столько лет
Судьбой отточенный стилет.
Там Совесть – редкую пичугу –
Одел в защитную кольчугу
От клювов алчущих орлов
Да огнедышащих голов:
О ней, щемящей, вдруг, забыл бы –
Для «процветания» добыл бы
И золотых, и серебра…
– А Милосердия, Добра –
Наиважнейшего на свете –
Из рук моих не взяли дети…
– И ятаганом тёмных чар
Казнит отца сын-янычар…
Совесть
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2014
Свидетельство о публикации №114090801677
Свидетельство о публикации №114090801677
Рецензии
