На вырост

надоело быть убегающим молоком -
закипать в тесноте
алюминиевой кастрюли,
поднимать еле-еле крышку,
но все равно потом
лишь заливать собою
слабенький газ.

и ведь так каждый раз -
стоит взглянуть за грань
привычного мира,
жизнь собирает твои останки
и выжимает в водопровод.
но не сейчас.
сейчас все наоборот.

***
прошлый мир уже мал,
словно детские босоножки -
каждый шаг тяжелее,
на безымянном мозоль.
заживет, куда денется?
вот, приложи подорожник
и беги себе дальше,
ведь это - детская боль.

мамины каблуки -
тридцать седьмой размер:
вроде, не высоко,
пока не устанешь падать.
мне сейчас настолько же велики
этажи высоток и огни автострады.
словно кто-то тянет за леску
вперед и вверх:
велика сила ветра,
двигающего дальше,
велика длина строф,
ширина строки
и размер холстов,
велики чужие рубашки
и тем более - их отсутствие.
но тут даже проще,
чем с подорожником -
дети всегда растут.

утонув в переходе метро,
засыпая в районе Курской,
вижу сны, что летаю -
и падаю в облака.
в маминых каблуках
пока, конечно, непросто...
но только пока.