Не надо книг, мы пишем на бумаге
Измятых Богом порванных небес.
Они сыреют от душевной влаги,
И слёзы слов дождём спадают в лес.
Они полны молчания и грусти
И нотки любования землёй.
И очень жаль, что мы не любим русских,
В душе-то каждый знает - русский - свой.
И русский слог ложится между капель
Подогнанных друг к другу поясов
У радуги,естественный, как штапель,
И нужный,как с похмелья нам рассол.
И ничего, что мы остервенели,
И русских ненавидим и клянём.
Вот-вот спохватимся, на будущей неделе,
Спохватимся, раскаемся, поймём.
Поймём, что сами бед мы натворили,
Свою страну пустили под откос,
Как будто нас всех тут заговорили,
И мы сошли с ума - сплошной психоз.
Не надо книг, история - не драма,
Её как шут любой перевернёт.
Война идёт. Проснись народ упрямый.
Дыханием спасу стиха вот так - рот-в-рот.
русский - свой
© Copyright: Лика Поо, 2014
Свидетельство о публикации №114090709675
Свидетельство о публикации №114090709675
Рецензии
