Мой папа родился во Львове,
А прадеда звали Юхим.
Красой украинского слова
Мой слух с малолетства пленим.
В нем мягкая, добрая сила!..
Была так чиста и пестра
Та блузка, что мне подарила
Моя украинка-сестра.
Мы вместе играли на поле
И ели на грядке кавун,
И хлеба хватало, и соли,
Но минуло несколько лун,
На картах возникли границы
Размножилась Родина-мать
И лишь перелетные птицы
Могли, как и прежде летать
Без паспорта и без преграды
Гостить то во Львов, то ко мне,
Всему преходящему рады -
Чтоб гнездышки свить по весне...
С корнями меня разлучила,
Разбившись, родная страна.
А нынче газету вручила
Со словом нещадным «Война».
Ревущим от ужаса горем,
Сочится неистовый крик
Сквозь шитый украинским полем
Пропитанный кровью рушник.
Пропитанный кровью рушник...
© Copyright: Киршен Хербст, 2014
Свидетельство о публикации №114090700953
Свидетельство о публикации №114090700953
Рецензии