Поэта доля

                Умей творить из самых малых крох.
                Иначе для чего же ты кудесник?
                Константин Бальмонт. 

В столице солнышко сияет, льёт тепло на всех с небес.
Поэт по-прежнему страдает, и воет волком старый бес:
Поэзия как-будто умирает, и отдаёт она концы.
И мол поэты стали жиже, и в их среде давно скопцы.
Стихи никто их не читает: упал, растаял на них спрос.
Я оппонентам отвечаю, что не запор, у нас-понос,
Поэтический.

Навалом на стихире чудаков, и обиженных немало,
И пишут пасквили, в разнос, и доходит до скандала.
Книгу хочешь напечатай. Дело в толстом кошельке
Или, скажем так, в лохматой, загребущей той руке.
Так поддержка проявляет неподдельный интерес:
Бизнес это дело знает, свой у каждого прогресс.

У поэта стимул вечный, коли он рождён писать.
Не для славы бесконечной, не кого-то ублажать.
Божьей волею движимый, он идёт своим путём,
И венец недостижимый обретёт, но лишь потом,
Когда время грянет гласом на весь грешный белый свет.
Он со всеми был согласный, кто изрёк, что правды нет!

Есть признание в народе, где толпа глуха во всём,
С ней в весёлом хороводе пляшет и ликует он.
Неизвестен, эко дело, повелось так на Руси,
Что мне милость и награда, не мешай и не проси.
Пребываешь в чёрном теле, знать судьба твоя така,
Не рысак, не с бубенцами, как поклажа ишака.

Но нести свой крест придётся, пока силы не уйдут.
Впереди твоя Голгофа, там и почести найдут!
Мне хвалебных слов не надо, расступись немая рать.
И рыдать по мне не надо, когда буду помирать!

7 сентября 2014 Х.В.