Прописан в крематории,
Под задохнувшимся от пепла небом,
Стряхнул с себя порох он,
Чтоб не взорваться ко всем бедам.
Радуется, что в кучах праха на улицах
Пока нет его доли.
И не взлетел ещё к смогу,
Обретя волю.
Перерабатывает себя
На фабриках-заводах,
Зарывается в шахте,
В поисках какой-то породы.
Мечтает – подняв к солнцу глаза,
Не запах гари поймать, а загара.
На выходе из печи
Ждёт единственная награда.
Но старается, не обращать внимания
И ближнему нравится,
Став жертвой моды,
Или другого урода.
Нет, он не был и не будет бомжом,
Он – рабочий, с сажей пропитанным воротом.
Он – каждый из нас – житель, а в скором продукт,
Громадного жуткого крематория-города.
Житель
© Copyright: Тень Просвещения, 2014
Свидетельство о публикации №114090707047
Свидетельство о публикации №114090707047
Рецензии