Письмо. Продолжение

Здравствуй, родная.
(Сегодня на русский манер).
Нет, ты ошиблась, я не терялся вовсе.
Просто отчетливо вспомнилась осень,
Заметен стал пепел от прошлых потерь.
Ты обвиняла в игре,
Надеялась, что раскаюсь я после,
Когда потеряю доступ
К сердцу, которое не согрел.
Оказалась права. В системе случился сбой:
SOS! Помогите! Тону! (Или уже на дне?).
Да, я ведь по-прежнему твой,
Той, для которой по-прежнему слеп,
Для которой по-прежнему слаб,
По-прежнему не герой,
По-прежнему НЕЧЕЛОВЕК.

Я писал письма тебе. Не получала?
- По-прежнему трус!
Но я клянусь, что ответа на них не дашь.
- По-прежнему врёшь!
Что ж, правда твоя. Когда-то мы были семьёй…
- По-прежнему с ней?
Нет. И ты вроде ушла от того
Футболиста с американской мечтой,
Пустою душой,
Мечтавшим стать супер звездой,
С тяжёлой судьбой.
У него глаза с синевой.
Я помню как важно. Постой!
Относился к тебе с добротой.
Да, он золотой.
Образ жизни ночной,
А утром домой.
Болеет Москвой.
Ты встретилась с ним весной.
Я ничего не забыл?
Почему же сразу следил?
Ты сама хотела, чтоб это нашёл.
Знал, сколько раз целовал на прощанье,
Дарил ли цветы,
Сжигал ли мосты с бывшими, которых тоже когда-то любил.

Я не был таким.
Ты сама знаешь правду.
Не будем с тобой толерантны,
Ведь мы на войне, и если не выстрелишь, то отойдёшь от правил.
Мне есть ещё, что добавить,
Но нельзя раскрывать все сразу карты.
Я перестал быть милым и славным,
Считай, что меня воспитала.
Но ежели что-то соврал я,
Или скрыл реальную правду:
Стреляй в упор, а не в воздух.
Это тоже одно из правил.