Как-будто, не о чем писать,
Сомну листок , как хлебный кукиш,
Нет музы, что родная мать,
Которую нигде не купишь.
Столбом уставились углы,
Что не по делу осмелели,
И будто птицы за весной,
Куда-то рифмы улетели.
И у помятого листа,\
Меня схватила пустота…
Словно сорока на плетень
Несется где-то новый день.
\
Не слыша , что бормочет ночь,
Я пригрожу кому-то : Прочь!
И как неверная жена,
К утру приходит фея сна.
Творческие муки
© Copyright: Василий Леготкин, 2014
Свидетельство о публикации №114090705930
Свидетельство о публикации №114090705930
Рецензии