Прошедшему лету

Прошедшему лету

Пролетает лето, пролетает,
как снежинка на ладони, тает.
Странное сравнение? Быть может.
Но другое – тоже не поможет.

Улетает ветер, улетает,
словно ветер теплый пробегает
по верхушкам молодым, зеленым,
Словно речка быстрая по склонам…

Нет, снежинка на ладони – точно:
ветер, убегая – остается,
потому что он опять вернется,
и река, сбегая, тоже прочна.

Остается с нами. А снежинка –
раз исчезнув, больше не вернется,
и в других уже не повторится.
Лето убегает, время мчится.

Что итогом от него останется?
Что я вспомню через год, встречая
лето новое? О чем заплачу,
сожалея? Что потом растрачу

из теперешнего – незаметно
одарившего меня любовью:
не умеющей быть многоцветной,
тихой, не привычной к многословью.

Станет ли она мне паутиной,
засновавшей ясный свет в оконце?
Но бывает не горячим солнце,
согревающее лаской тихой.

Лето пролетает, словно ветер?
И мелькают листья, травы, звезды…
И в калейдоскоп: освободиться?
Сбросить путы все, еще не поздно…

Вихрь отчаяния, луч надежды.
Сохранить? Немногое, но все же…
Чтобы не жалеть, ведь не поможет…
Ведь в судьбе своей мы все – невежды.

Это лето закружило в омут
все мои разумные расчеты,
все мои безумные надежды:
то всплывают в нем, то снова тонут.
Но опять меня наверх выносит
из глубин отчаянной тревоги,
и звезда моя мерцает, просит:
- Не отказывайся от дороги.

Лето пролетит – придет другое,
Жизнь летит – но тем она прекрасна.
После бури солнце светит ясно.
А ведь ты и жаждешь – не покоя…


Июнь 1993