Городской портрет

Ах, город, звенящий от солнца и зноя,
сбегающий к Дону - простора испить,
ты - Мекка кому-то, а может быть, Троя...
Но мне - старый друг, помогающий жить.

Не лямку тянуть - от рассвета к закату -
мальчишкой влюблённым писать твой портрет:
то буйство акаций, то в лужах рокаду.
В любви ничего невозможного нет.

Порой заплутаю нещадно в проулках -
как мало осталось дворов проходных!
Но вдруг отзовётся призывисто-гулко
брусчатка, ведущая в детские сны.

И кисть по бумаге скользнёт, задевая
фанерную тумбу, скамейку, пустырь.
Как прежде послышатся трели трамвая,
и в новой одёжке покажешься ты!

Похожий на Вену и старую Прагу,
и вовсе не схожий ни с кем на земле.
Портрет твой пишу, приголубив бумагу,
а ты - улыбаешься дружески мне.

Ах, город, звенящий от солнца и зноя,
сбегающий к Дону - простора испить,
ты - Мекка кому-то, возможно что - Троя...
Но мне - старый друг, с кем так славно творить.

---

Акварель автора