Вот мыльница, часы и мёд
Застыл в бесформенной посуде.
А я владелец их и жмот,
Так называют меня люди.
Сосед – бездумный расточитель,
К обеду соли попросил.
Ему не брат я, не родитель,
Пошёл бы сам да и купил.
Бычок хрустящий беломора
Я помусолю и в карман.
Его в помойку вот умора,
Какой то выбросил болван.
Был я когда то юный, пылкий
И девки были хороши.
Сейчас прельщает лишь
Бутылки сдавать – бальзам моей души!
Синдром Плюшкина
© Copyright: Александр Закашанский, 2014
Свидетельство о публикации №114090701687
Свидетельство о публикации №114090701687
Рецензии
